Что-то со мной случилось наверное, но я поняла, что больше не могу писать красивые романтические тексты об одиночестве и мечтах и никогда не смогу написать женского романа. Меня не трогают образные описания любовных лихорадок и страданий - я вижу их лишь как попытку привлечения внимания к особе автора...
Как причудливо наш ум описывает то, что происходит с каждым из нас. Он описывает, как красиво страдание, как возвышенно-романтично одиночество, только, чёрт возьми, что же красивого в этом? Разве это не образ, навязанный нам кино и книгами?
Вместо того, чтобы действительно безоценочно видеть, что происходит со мной в данную минуту, я должна слушать внутреннюю болтовню моего ума, который просто сравнивает происходящее с тем, что уже когда-то было... И вот я уже переключаюсь с сейчас на когда-то, делаю неверные выводы, обижаю человека, плачу в подушку...Вырваться из этого круга помогли бы собственная честность и внутренняя осознанность. Сложно, но доступно. И сразу всё становится на свои места - обида превращается в понимание, ссора перерастает в примирение и даже не нужен холодный душ.