собственно, стихи...

Он все поймет:
дальше звон и полет,
дальше млеко и мед -
и клевер цветет
на холмах.

Беглец беглецу,
мертвец мертвецу,
и дело за малым,
и дело к концу -
и жить не дает страх.

Так было всегда:
убегала вода,
убежать не могла никуда,
никогда.

Иди ко мне, останься со мной
умри - всё равно,
живи - всё равно,
иди ко мне,
сюда.
**********************************************************
Я бы хотел рисовать тебя, но я не умею красками,
Мне не даются линии, карандаши - как дикие,
Только слова всеми буквами, словно котята, ластятся,
Сами на пальцы просятся спелою земляникою.

Горсти полны согласными, гладкими, как жемчужинки,
Я нанижу на звонкие, я обрамлю шипящими,
Будет тебе узорочье - греть по весне простуженной,
Плечи твои укутывать в рифмы ненастоящие,

Пальцы твои дыханием греть и в слова унизывать
(Сердце - раскрытым ларчиком), кольцами-поцелуями.
Рифмы свои просею я, как золотые прииски,
Выберу самые нежные и ими тебя нарисую я.
**********************************************************
На тайной стороне Луны
живет печальный человек.
Он видит радужные сны,
не размыкая тонких век.

И ледяною пеленой
его окутывает мрак.
Но постучать в мое окно
он не осмелится никак.

А он боится темноты,
совсем как ты.

А он в окно мое влюблен,
в его далекий теплый свет,
он сочиняет белый сон
прозрачным снам моим в ответ,

он счет ведет моим шагам,
и так глаза его зорки:
он разбирает по слогам
моих надежд черновики.

И он их учит наизусть
от слова "пусть..."

Шагами меряя Луну,
он слышит стук в моей груди.
И даже если все уснут,
ты не останешься один.
***********************************************
Почему оно мне кажется далеким и не моим?
Потому что оно от меня всё дальше - и не моё...
Я уже и не вспомню, когда и кем был любим.
Я уже и не знаю, где правда, а где вранье.

Это был не я, это было сто лет назад,
вовсе не было этого - быть не могло совсем.
Что с того, что меня там видели? - я ж сказал,
все они обманщики, да и спутали невесть с кем.

У меня и не было ни улыбки такой, ни глаз, ни рук...
И когда это я не умел ни ждать, ни терпеть?
А вот из того, что точно - был у меня друг...
Только он не узнает меня, не узнает меня теперь.
********************************************************************
что за разница - кто мы, откуда мы и зачем,
моему виску - в самый раз на твоем плече,
руками крепче обнять, ногами тесней сплестись,
спи, любовь моя, спи, нам удалось спастись,
а что и как - мы узнаем потом, да и все равно.
сколько света небесного утром вливается к нам в окно,
а ты, засоня, видеть не хочешь, спишь, ну и спи,
а я здесь, я рядом, я только встану попить,
сяду за клаву, но я недолго, я снова к тебе вернусь
и вот так - руки-ноги, и одеяло коконом заверну,
для чего нас сюда - или сами заплатим чем,
твоему виску в самый раз на моем плече.
*********************************************************************
В игре без правил нарушить можно
все, кроме одного.
И вряд ли найдется правило строже,
надежней и крепче его.
И я выбираю игру без правил
за волю внутри границ.
Но я всё бы переписал и исправил
за одно движенье ее ресниц.

И в играх буйного воображенья
всегда есть трезвый расчет:
я следую правилам стихосложенья
и кое-каким еще.

Ищешь любви - к испытаньям готовься.
Есть друг - найдется и враг.
А если игра без правил вовсе -
вовсе она не игра.
Родившись идальго и джентльменом
случайно в одном лице,
я люблю игру, я готов к переменам
и не знаю, что там в конце.

Но я жажду славы и преображенья,
и я знаю, мой верен расчет:
я следую правилам стихосложенья
и кое-каким еще.