Трепались о жизни под воду в гранёных стаканах.

Четыреста метров. Мы строим свои города.

Но только на дне твоих глаз всё никак не растает

тот лёгкий налёт зазеркального серебра.

На двух табуретах, обманчиво близко друг к другу,

указками тыкали в карты заоблачных звёзд.

Никак не дойдём до конца наших басен. По кругу

мотаем верёвки исхоженных заново вёрст.

И снова на кухне мы пьём из гранёных стаканов.

Четыреста метров - так близко и так далеко.

Как думаешь, мы когда-нибудь перестанем

мешать в чёрный чай полынное молоко?