Ты словно пишешь письма себе в дневник:
живу нормально, работаю в том же ритме,
починяю примус, стараюсь меньше курить,
и снова играю в игры…
А что внутри? Тоска, звенящая поутру,
обрывки из еще ненаписанных сказок.
Неровным почерком «Я без тебя не умру.
По крайней мере, не сразу.»
И очень страшно - хотя бы в сторону шаг.
Гораздо легче - оставить всё на распутье.
Но лишь вопрос восприятия, а не факт -
тонуть ли.
Прогноз на завтра: однозначно весна.
И бьёт под дых давно знакомая песня.
Скажи - ты можешь выйти из этого сна?
Или воскреснуть.