Странно-странно, грустная ниточка тянется из прошлого. Твои глаза, голос, руки, застенчивая улыбка, твои волосы...
Я помню, как ты, стесняясь, читал мне рассказ про меня же. Можно подумать, что, изменив имена, ты скрыл правду. Ты был влюблен, влюблен...мальчишка...
Я согревалась в твоем присутствии, наполнялись скрытым смыслом паузы, а слова звучали весомей и приносили больше радости. Я начала привязываться. Я чувствовала себя нужной, я чувствовала значимость каждого своего вздоха, каждого жеста - потому что ты ловил их. Мне нравилось наблюдать, как ты смущаешься, пойманный за разглядыванием моего лица. Ты сразу же напускал на себя равнодушный вид и отводил взгляд, а я внутренне улыбалась.
В этом было волшебство, настоящее, непридуманное.
Недосказанность - вот что дарило ощущение чуда.
Я боялась только одного - что однажды ты решишь рассказать мне о своих чувствах, а мне придется ответить тебе отказом.
То, что испытывала я, нельзя было бы назвать любовью. То, что испытывал ты...- не мне судить.
Ты не признался. Я не отказала.
Просто однажды ты поломал ту невысказанную трепетность, которая была между нами. Несколькими ударами.
И у меня не осталось ничего, кроме горькой детской обиды.